hasta que me echaron del pueblo.

hasta que me echaron del pueblo
tanto me habìa reìdo de ellos
era un dìa que se repetìa por las noches
mis ojos flotaban sobre el agua
con afanes de mirada celeste
desde entonces he dado 3 vueltas a la tierra
(oh línea ecuatorial tú bien lo sabes)
con recuerdos alquilados por las noches
adios mi pueblo mi querencia mi rincón aquilatado
adios mi querido cementerio
famoso por sus muertos que saludan
pero un día volveré por mis fueros
por mi cámara mi mochila y por ti
recuerda que un dìa me quisiste
recuerda que te gustaba mi corbata

Natividad de los Andes.

Natividad de los Andes,
retrato de la inosencia
piedra de la soledad,
tú vas a tener un niño
que un día te hará llorar.
Caminante caminera,
durmiente de bocaminas,
devota de la Asunción,
camina si es que aún puedes
que al cielo vas a llegar;
tu vientre lleva alegrías,
simiente de devoción;
Natividad, qué emoción,
tú vas a tener un hijo
en día de navidad.

***

Caminaron en proseción.
Solemnes en su humildad.
Delante Natividad.
¡Oh qué madre dolorosa,
como carga al niño muerto!
Natividad de los Andes,
pronto tendrás alegrías
que no las sabrás contar,
ya suelta tu niño muerto,
y cumple con tu misión,
tu hijito ya está en el cielo
juntito al niño Jesús.
Natividad soltó a su hijo
y escuchó aquel llanto triste,
verbena de tumba sola,
retreta de madre ausente,
y quedó desorientada
pues no pudo darse cuenta
que era ella la que lloraba.
La pena se le ponía
nevada de cordillera,
blanca de maternidad.
-No llores, Natividad,
ya no llores tu desdicha
mira que tu niño mira
y se vaya a poner triste
y Diosito deay se amarga
y le llama la atención,
en el cielo tu angelito,
niño bueno, niño santo,
sin penas te quiere ver;
ya vamos para tu choza,
caldito vas a comer.


***


-Apura, Natividad,
si nos llegamos muy tarde
no vamos encontrar sitio
para ya ver la corrida.
-Pero yo tengo mi sitio
donde mamita Cristina;
desdeay miraba con mi hijo
como jugaban los toros.
-Qué hablas Natividad
si tu hijito se murió
apenas cuando nacía,
wita Naty, zonza Naty,
ay Naty, si serás tanti.
-Noay nomás no se murió:
mijito grande creció
y alegre se iba a la escuela
y aprendía la lección,
bien inteligente quera,
habilito, qué te crees.-
Ya ya ya, Natividad,
no hagas caso lo que digo,
también yo soy media wita;
cuéntame, Natividad,
cuantos pueblos que habrás ido
cuantas fiestas habrás visto;
ay Naty, quién como tú,
en cualquier pueblo que vayas
sabes hacerte querer,
si hubiera vivido tu hijito,
bien queridito sería.
-¿Que yo tenía un hijito?
de qué hablas, Celinda Flores,
no me vengas con inventos,
¿tu piojo se está pariendo
o testá faltando el juicio?
-Ya calla Natividad,
wita Naty, zonza Naty,
ay Naty si serás tanty.
-Es cierto, Celinda Flores,
tienes toda la razón,
un día tube mi hijito
queay mismito se muríó
y se fue volando al cielo
y desdeay mestará viendo
y riendo estará diciendo
ay mi mamá caminera
pa' donde se irá, dirá.

Si vas para Pullo.

Si vas para Pullo en ochenta días
pasajero de fiesta en medio turno
toma el camino seco y tendido
donde los niños lloran a mitad de cuento
donde los muertos son pocos y no se esconden
no te demores converzando con ellos
ni pises los charcos que antes fueran sus ojos
escupe los signos que pudren tu lengua
no sea que el viento corte tu frente
y la noche te parta la boca
Si haz pensado ir a Pullo
visitante de tarde colgada al tiempo
fardo de pena y pensamiento
no dejes tu llanto rondando tu sangre
ni pierdas tu tiempo rompiendo candados
no olvides que es tu pueblo y no el mío
recuerda que tienes los días contados.

Blog: Pullo-Perù, Toda la Vida

Blog: Pullo-Perù, Toda la Vida
Datos, anècdotas, historias, poemas acerca de Pullo (Parinacochas-Ayacucho). En el siguiente link:

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Cuento: ALMAS EN PENA.

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Si pudiera recogerte en mi memoria.

Si pudiera recogerte en mi memoria
con los restos que aùn me quedan
con mis ojos ya por ahì
donde yacen los niños muertos de verguenza
con espinas ajenas a su rubor
si pudiera recordarte toda en mì
con tus ojos de armadura celeste
que el cielo sin saberlo borrò
tu ahì recordàndome que fuiste
quizà plazuela o quizà fuente
con tus sueños escritos por mitades
con tu nombre forma extraña del secreto
si pudiera saber que un dìa fuiste
y asì se acabara mi historia
sabiendo que no sòlo soy el cuento
de un niño muerto de verguenza
yo colgado de tus mejillas
sombra incierta de mis deseos
limadura despierta de lo que es.

Poema: Harto de tu querer sin sencillo.

Harto de tu querer sin sencillo
y de tanta pena sin sombra
viajando en barcos de làmparas quietas
donde dos llagas se destrozan a pico limpio
bajo un tosco clamor de risas maltrechas
no puedo sino llorar a mar abierto
porque te quiero y aùn te canto
para ya tu mañana de luz y cielo
y tus colores nunca antes vistos
colores de fuentes que ya te vieron
y amores que nunca fueron
quizà mañana màs tarde
cuando el mar sea màs grande y màs cierto
pronto a dormirse en còmoda fuente
cuando tus ojos se abran asì de claros
te vuelvas a mì con tu lunar y tu frente
con tu amor saliendo de remate
y tu corazòn rodando de costado.

Poema: La relaciòn firme y entrañable.

La relaciòn firme y entrañable que hoy llevan adelante la bella mujer de los crespos hechos y el pobre hombre de capa caìda, puede ser explicada por la cada vez màs fuerte prevalencia de los emblemas diversificados, que hoy màs que nunca se nutren de las fuentes escritas que aparecen cada mañana en la periferia de lo desconocido (lo que los poetas surdos llaman "deslumbramiento antagònico"). Hasta ahora era imposible imaginar la perfectibilidad subyasente en la maraña de lo meramente existente o lo puramente sensible. Me explico: lo que tenuemente puede ser visto dentro del rango medio de la longitud celeste, entre la nebulosa que duerme y el corazòn que late, es el ambiguo signo de interrogaciòn, que puede ser caricia que envuelve o sonrisa que calla. La vida, tal como la vemos desde Galileo, no es sino el nacimiento continuo, en cadena y por escrito, del tren serio, tan venido a menos, de cara al mañana que espera y al misterio que encierra (lo que los acadèmicos llaman "prevalencia unificada"). Que no nos extrañe, pues, el florecimiento aligerado que la naturaleza, en su noble afàn constitutivo, pergeña, cada vez con màs ahinco, para hacer de este mundo casa señera de elavada ìndole.

Poema: El camino a Pullo.

Hicimos el camino a Pullo al tiempo que escribìamos un libro que terminò siendo campana, los trazos hechos merecieron la aprobaciòn de aquellos que caminaban de dos en fondo; fue un dìa de salida, me acuerdo, por lo que las palabras escritas se hacìan tristes y amargas, asì que terminamos haciendo un camino de despedida. No era nuestro afàn peregrinar distancias que terminaran siendo cìrculos viciosos (total, hacìamos un camino a Pullo y no una lìnea de Nazca), pero el sol, que en ese tiempo era nuestro amigo, quemaba toda palabra que terminara en zeta, por lo que hicimos un trazo continuo donde cada paso que se daba terminaba siendo un poema agradecido, de modo que el tropezar con palabras distraìdas era sìntoma de que el logro obtenido pasaba por un puente escondido. ¿Algùn dìa llegaremos a Pullo?, me preguntaba la mujer que apagaba llamas con sòlo verlas, pero el tiempo de las horas compuestas apenas si ya daba signos de vida, entonces volteamos la pàgina y cambiamos las arenas del desierto por un par de girasoles, muy al margen de las palabras en curso, claro està, pero terminaron siendo fuego de noche y sueño de mediodìa, lo que me producìa un enorme desconsuelo, ya que debìa poner de mi bolsillo lo que iba sacando de la alforja. ¿Cuàntos mercados tiene tu pueblo y cuàntas palabras su historia?, preguntaba la reina de corazones; querìa llegar a Pullo a conocer el enrejado del pueblo (tan famoso se habìa hecho), pero apenas si èramos dueños de algunas horas y los versos màs logrados no avanzaban sino cuesta abajo: habìa llegado el momento de entroncar lo constituido con lo poco ganado, haciendo posible una ribera giratoria que fuese reduciendo el tiempo a unos escasos segundos, por lo que los terceros terminaron siendo primeros. Asì fue, asì fue hecho; es por eso que ahora se venden panes en la esquina, y todos los niños ya saben que el tiempo es oro.

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Poema: Pasajera del viento norte.

Pasajera del viento norte
ajena al deleite que patrocino
si ya es amor lo que tu nombre alcanza
atiende lo que mi corazòn llama.

Aùn te busco en mis sueños
amor que agita voluntades
si supieras lo que en ti gano al verte
perderìa lo poco que en mì fuiste.

Pero aùn pesa lo que arrastro
amor de cañada incierta
no me obligues a buscarte en mis ojos
en barcos que supieron de leyendas.

Deja que levante las calles
para encontrarte roja y vencida
y si he de romper piedras que te sueñen
despertarè justo para quererte.

Luis Màrquez Prado.

Poema: Si estuvieras aquì Marilyn.

Si estuvieras aquì Marilyn
conmigo y a mi derecha
devolviendo las horas que tomamos
de un dìa de lluvia y de espera
pero te haz ido de pronto
llevàndote mis cuadernos
y cerràndome la boca
Si estuvieras aquì Marilyn
viendo lo que vemos ahora
dos marcianos las cabezas enormes
señal de inteligencia
vienen a enterrar a su muerto
su deseo enterrarse bajo tierra
se despiden y se marchan
hacen cabriolas en el aire
nos superan en tecnologìa
algùn dìa seremos como ellos
los chinos son nuestra esperanza
si estuvieras aquì Marilyn
conmigo y a corta distancia
sabrìas lo de los marcianos
sabrìas de mi desconsuelo
y del dolor que me producen
estos zapatos viejos.

Luis Màrquez Prado.

Poema: Tantas veces te he querido.

Tantas veces te he querido
que sumados hacen uno
eso a pesar del rìo camino a tu casa
cada vez màs caudaloso
por el calentamiento global quizàs
tantas veces te he querido
con este amor que escribe un poema entero
fijado en la pared de la noche
gracias a los rayos lasser
no importa si mañana sea el dìa en que te recuerde
no importa si somos dos por uno y defrente
lo que importa es la lìnea recta que nos une
la màs corta entre dos puntos
hasta que aparezca un sabio que descubra
otra aùn màs corta todavìa
pero mientras tanto vivamos juntos
esta verdad que aùn prevalece
y que hace que nuestro amor sea
de los màs reconocidos en el mundo
tanto te he querido tanto
que mi corazòn es visto a contraluz
y que me quiebro de continuo en la noche
al chocar sin darme cuenta
con el punto luminoso llamado pasiòn.

Luis Màrquez Prado.

Poema: Còmo saber lo que ella espera.

Còmo saber lo que ella espera
debajo de la pulsiòn crepuscular
debajo de los tersos anillos
que Saturno ha deshechado
màs allà de las esferas que languidecen
desmarcàndose del tiempo
ya nos hemos olvidado
de las horas de los años
sòlo prevalecen los minutos
que el pulso de mi amor ya va superando
oh las lunas desatadas
que en los caminos de noviembre
reconocen las horas demoradas
y el rincòn oscuro de la primera caricia
còmo saber lo que ella conmemora
ahora que mi llanto se vende
en la feria de agosto
ahora que mi Citizen se agita
disparando los minutos
que mi corazòn repite.

Luis Màrquez Prado.

Poema: El cielo es negro como la noche

El cielo es negro como la noche
me dicen que de día es azul
la luna canta como las flores
muy pronto se ha de morir
yo sueño flor de temblores
y harina de otro costal
la noche se cubre de día
si no te encuentro me perderé
yo te espero de sobrenoche
ven con las flores de tu jardín
si vienes rayando mi sueño
ponle cuñas a mi pensamiento
yo te aseguro que esta noche
tendrás tu tiempo y un firmamento
guarda esta llave que es para ti
coge la vela y apártate del viento
suelta tu voz de leve sonrisa
y ponle cruces a mi silencio.

Luis Márquez Prado.

Poema: Èramos tres a travès de la noche.

Éramos tres a travez de la noche
buscando la cicatriz de la tierra
la fiebre nos pisaba los talones
y apenas cabíamos en la luna.

Éramos tres descubriendo la noche
con un sueño tejido que nos equivocaba
y rompía botellas y acomodaba piedras
teníamos apenas dos soles y una estrella
un dolor rebotando con afán de balcones
pero se fue la noche dejándonos tan sólo
una pelota blanca y una esperanza rota.

Éramos tres muy lejos de la noche
con un vino de amor y de locura
con los ojos duros como diamantes
pidiéndole rebajas a la luna.

Éramos tres correteando a la noche
arrastrándonos junto a un viento seco
y sacándole chispas a la vida
pero la tierra se movió de pronto
y uno se murió y dejó de reirse.

Éramos dos luchando con la noche
yo era una guitarra y un carbón masticado
y el otro era una sombra que se perdió en la noche.

Éramos tres alumnos aplicados
éramos tres dibujando la tierra
éramos tres con la columna rota.

Luis Márquez Prado.

Dolor de espina, revienta mi llanto. (Poema)

Yo tenía un sueño junto a mi memoria
con el rumor de la verbena y el color que me faltaba.
Mi sueño tenía dos ojos sujetos con imperdibles
y habitaba la mañana y encajaba diez palomas.
Yo tenía un sueño
que era jardín celeste y huracán dibujado,
pero era tu amor mi pena y el dolor que me mordía.
Mi pena trepaba mi sueño y en mi sueño se apuraba.
¿Dónde guardaré mi llanto si tus ojos guardan la mañana?
¡Dolor de espina, revienta mi llanto!

Luis Márquez Prado.

Cuento: Mientras persistas en mi memoria...

Cada vez se me hacìa más claro que tendrìa que dejar mi pueblo. El cementerio se me iba haciendo más y más aburrido: ya solo quedaba un tonto afàn por asustar a la gente del pueblo, y eso a muchos les parecìa gracioso. Comencè a preferir mi estancia entre los vivos, al menos podìa jugar al billar con ellos; pero en algùn momento notè que los huesos se me entumecìan, que la lengua se me hacìa pesada. Ya sòlo soltaba monosìlabos alrededor de la mesa y mi nombre comenzò a hacerse extraño, la gente apenas me reconocìa y algunos mostraban abiertamente su desconfianza, como si no fuera parte de ellos. Entonces decidì hacer maletas y marcharme. Pero a dònde iba, no lo sabìa. Màs allà del rìo blanco sòlo encontrè noche y màs noche. Me fui acostumbrando; no era la noche tan incòmoda que digamos, pero pronto la inutilidad de mis ojos me hacìa creer que no los llevaba puestos. Se me hizo un tic el llevarne las manos continuamente a los ojos para ver si aùn los tenìa. Entonces comencè a extrañar mi pueblo, la mesa de billar, hasta que decidì volver; pero mi pueblo ya no estaba. Sòlo escontrè el cementerio..., pero encontrè tambièn un cierto recelo, un rencor, un resentimiento. Les oìa decir que habìa cambiado; como que me ponìa por encima de ellos. Pensè que era vano ir de acà para allà, y decidì quedarme. Ocupè el lugar que me correspondìa y me puse a cantar mis canciones. Pronto me di cuenta que se me toleraba, o quizà se me ignoraba, asì que ahì sentado en un rincòn me puse a recordar lo que alguna vez le dijera a ella: mientras persistas en mi memoria, existirà tu boca. Y ese pensamiento me traìa consuelo; quizà eso era lo que andaba buscando.

Luis Màrquez Prado.

Pullo: datos, anècdotas, cuentos, historias...

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Poema:El asunto a tratar...

El asunto a tratar es espinoso
la materia no resiste el menor anàlisis
ya hay un chino con los ojos abiertos
què màs vendrà no lo sabemos
(Cuando tenga tus ojos en mis manos
tendremos mil ventanas y una despedida)
será mejor concevir dos lunas nuevas
donde los astrònomos se golpeen la cabeza
y el hombre lobo cierre al fin la boca.
(Si la noche se oculta en tus ojos
los ciegos se quitaràn tus pestañas)
potenciar el universo hasta sus lìmites
ya no es un juego de niños
serà preciso juntar los telescopios
para ver la mirada opuesta.
(Es por eso que la luna es tan pequeña
es por eso que nos amamos tanto).

Luis Màrquez Prado.

Son dos los rìos que se juntan...

Son dos los ríos que se juntan
para cruzar la noche
con la linterna apagada
son dos los ojos que se juntan
para no ser vistos de frente
pero tú vas sola por el mundo
con el fragor de las venas que se te rompen
y las mil lágrimas que se te quedan
porque para ti el mañana se ha ido
en triste desfile de cruces
y es ahora cuando más te recuerdo
ahora que el sonido del big bang es màs claro
y todas las luces se juntan
para quemarse en tu pecho.

Luis Márquez Prado.

Poema: De què vale volver al pasado...

De qué vale volver al pasado
por la grieta abierta en el tiempo
por el lado que olvida la noche
disponiendo el tiempo en 4/4
de qué vale, decía,
si el pasado ya no es como fue
si no soporta la memoria
si no sostiene el fardo del futuro
tan liviano que tiendo a desaparecer
tan de ti que me quiebro al verte
pero tenía que hacer este viaje
para volverte a hablar
para decirte
que el amor es celeste como el tiempo
que hay ceniza donde antes hubo un sueño
que el amor no duerme y sigue esperando
que son tuyos los hilos encontrados.

Luis Márquez Prado.

Pullo - Perù en Maplandia.

Para ver la foto completa poner en "Large map" (debajo del mapa). Hacer clic en el siguiente link:

http://www.maplandia.com/peru/ayacucho/paranicochas/pullo/users/luis/

Poema

cuando me muera muerto sin medida
muerto de sed y levadura
cuando me muera
digo
junto al mar y a la plazuela
con la nota triste mordiéndome el pecho
rojo de sed y fractura triple
no recojas el libro en que te cuento
ni recorras el mundo sangrando sin reposo
coge el paño que absorve mi sueño
y llévalo al río que escarba mi derrota.

y cuando quiera volver
a donde es mi pueblo
safando el pie de la tumba ausente
tomando el camino que va sin motivo
cabalgando en seguro y potro domado
con la merienda del zapato roto
recuerda que nunca habré llegado
por más que avance en fugitivo
por más que avance en redondo
juntando hierba triste y manzanilla
recuerda que mi sueño es remoto
y son remotos mi afán y mi destino.

Luis Márquez Prado.

Pullo, censo de 1993.

En 1989 el pueblo de Pullo contaba con una poblaciòn aproximada de 650 habitantes (el censo del 70 dio una cifra de 636 Hbtes.), pero la incursiòn del terrorismo en el año 90, y la tragedia subsecuente, provocaron una emigraciòn tremenda, dejando a Pullo con algo màs de 200 habitantes. El censo de 1993 (ya lograda la pacificaciòn) arroja una poblaciòn de 345 habitantes. Aun no contamos con los datos oficiales del ùltimo censo, pero al parecer se estarìa casi duplicando la del 93. A continuaciòn las cifras del censo del 93 en los diferntes pueblos del distrito de Pullo (esperando tener pronto los datos del ùltimo censo):
Pueblo Total Hombres Mujeres
Pullo 345 150 195
Chenquene 64 39 20
Antallani 83 42 41
Sacsara 199 96 103
Tarco 304 123 181
Chusi 132 63 69
Pararani 74 33 41
Chaipi 154 81 73
Malco 71 39 32
Ocosuyo 138 62 76
Huilcallama 276 153 123
Manzanayocc 146 71 75
Carrizales 62 29 32
Oqueta 29 18 11
Yuracc Loma 34 15 19
Suncany 28 10 18
Chacahuille 37 19 18
Relave 582 354 228

Poema: Me dices que ya es tarde...

Me dices que ya es tarde
para recoger los cerezos en flor;
que los ojos canzados
ya reposan sobre la arena,
que los soles de otoño
ya marcaron la línea de dos.

Dices ahora que me marche,
que las tardes se acongojan
cuando las sombras son dos
y que los sueños
necesitan espacio para crecer.

Algùn dìa llegaríamos a ésto.
Lo empecé a saber aquella vez
cuando volvimos de la fuente
y no hicimos más que mirar
aquella lluvia de cristales sin voz.

Sí, fue aquella vez,
cuando la noche se aferró a la luna
y todos nos pusimos a llorar
creyendo que no llegaría el día.

Quizá ya sea tarde ahora...
para volver los sauces a su lugar
y para poner piedrecillas
en los bordes del mar.
Yo ya no logro reconocer ni mis ojos,
y no sé si tus pasos
aun rodean tu voz.

Poema: Yo regresaba a mi pueblo.

Yo regresaba a mi pueblo
con la espina doblada y los sueños arañados
Yo regresaba sano y bueno
tonteando a la mañana
y abriéndome paso por una barraca sin día
Los cerros se mobían burlando los caminos
y los pasos que yo daba
probaban panes secos y una deuda contraída
Yo regresaba rodeando la laguna
persiguirndo mil deseos
y un sol de compromiso
Yo llegaba a mi pueblo
con la ilusión remojada y la nostalgia salpicada
mi sombra era un niño muerto sin corbata
Pero mi pueblo no estaba
pero mi pueblo no estaba
pero mi pueblo no estaba
Sólo estaban una bufanda rota y un mechero apagado
sólo había un telegrama con la respuesta pagada
y una luna despiadada
que juntaba ojos de paloma pegándolos con saliba
Pero mi pueblo no estaba
Mi pueblo estaba al voltear la esquina
y era una botella rota con la señal desprendida
mi pueblo era un candado marca Yale
y una nube oxidada
No se confundan los ríos
que siguen las huellas de mi ganado
no se confundan los vientos
que arrastran mi garganta salada
Acá sólo hay una estrella de compromiso
y una cuerda con la guitarra colgada
Mi pueblo era el pecho de una paloma
mi pueblo era un montón de zapatos rotos
y una bandeja de golondrinas muertas.

Luis Márquez Prado

Pullo, fotos de la fiesta 2008

Hacer clic em el siguiente link:

http://picasaweb.google.com/luchinmp/PulloJunio2008

Poema: Lejos de ti...

Lejos de ti y del principio
yo regresaba a la tierra
a sostener tu mirada
que era cuarzo y era arena.

Lejos de ti, por la luna,
por un sueño que era piedra,
yo venía por tus ojos
estirando mi cadena.

Dentro de ti, escondido,
yo te amaba tan pequeña,
junto a tu sed que me dura
y al enigma que te cuenta.

En ti dormía la luna
y una flor iba a la guerra.

Para saber que eras triste
yo regresaba a la tierra
a recoger tu mirada
que era sangre y era pena.

Luis Márquez Prado.

foto hallada en:www.paronamio.com Tomada por Jose Libra10.

Poema

Volvamos a la noche que empezamos,
que mañana ya se muestra de día.
Compongamos fuentes y cacerolas
volteando las hojas de la ventana.
La noche se planta en un campo seco
y solloza hasta verse en el espejo.
Enciende fogatas, enciende versos:
los versos la hieren,
el fuego calma sus dolores.
La noche se guarda en cantos secretos.
Son oscuros los versos que repite.
Ahora bien:
Si le dejaras sueños a la noche
por un rincón donde el mundo se evita;
si jugaras volteando la mañana
hasta hacerla oscura como la noche;
si me hallaras cerca del sol, llorando,
buscándome en la nube que te ampara;
si vinieras como viene la noche
con canto tierno y luna prevista,
o vinieras como huyendo del sol
con fuego fugaz y sangre en los ojos;
si vinieras derramando tu canto
con voz quebrada y llanto imaginado;
¿tendría la noche luces y cruces?,
¿derrumbaría auroras distraídas?,
¿sería tan verde como la luna?,
¿se comería trompos y trompetas?
Volvamos a la noche que empezamos,
que mañana ya se muestra de día.

Luis Márquez Prado.

Poema: No me quites telarañas...

No me quites telarañas
si aún fermenta la noche.
No me escondas trinos tristes
ni canciones que me lloren.
No quieras quemar espinas
cercando la sed del monte,
ni quieras coger hormigas
que se embriagan por los bosques
y persiguen calaveras
por plazas y corredores.
Hazme un tríptico que cuente
mi pasiòn entre estertores,
con los sudores del alba
y los revoques de cobre.
Quiero mi voz, hecha sangre,
corriendo tras de tu nombre.
Aferrarme a tu memoria
con raíces de alcanfores,
clavos de cinco pulgadas,
cuchillos y tenedores.
Dame el beso que me debes,
y la campana que escondes
para tenerla en mi pueblo
y que algún día me doble.

Luis Márquez Prado.

Mis Fotos: Pullo-Perù.

Hacer clic en el siguiente link:

http://picasaweb.google.com/luchinmp

Poena: No es tuyo el mar.

No es tuyo el mar
ni la guitarra que se cuartea
ni el polvo que te tapa la boca
pero aún brota tu silencio
todavía guardas tus huesos
y el sueño que se llevó tu voz
ya no son tuyos
ni el tiempo ni el cuerpo que te hizo llorar
ni la mirada que te quizo mirar
pero si pudieras venir
quitándote de a pocos la tierra
jalando cerros y cadenas
con los ojos prestados
con fuego en las mano
rompiendo noches y flechas
entonces tendrías el sol al momento que se pone
y la luna
y su espejo.

Luis Márquez Prado.

Coracora, Foto Satelital. Explorar.

Marcar la direcciòn de las flechitas para ubicar el lugar que se busca. Y bajar los peldaños para alejar la imagen y subirlo para acercar la imagen. Hacer clic en el siguiente link:

<http://maps.google.com/maps?f=q&hl=es&geocode=&q=Coracora,+Ayacucho,+Peru&jsv=107&sll=-15.21122,-73.824198&sspn=0.004214,0.007253&ie=UTF8&ll=-15.017593,-73.782667&spn=0.004217,0.007253&t=h&z=17&iwloc=addr>

Pullo, Foto Satelital para explorar.

Marcando la direcciòn de las flechitas, ubicar el lugar que se busca. Subir los peldaños para acercar la imagen y bajar para alejar la imagen. Hacer clic en el siguiente link:
<http://maps.google.com/maps?f=q&hl=es&geocode=&q=Pullo,+Ayacucho,+Peru&jsv=107&sll=-15.208818,-73.825668&sspn=0.005166,0.009999&ie=UTF8&ll=-15.210464,-73.825443&spn=0.005166,0.009999&t=h&z=17&iwloc=addr>

Poema: Recuerdas...

Recuerdas
jugábamos con la puerta abierta al río
y arrancábamos las hierbas vestidas de cielo
tu voz temblaba en canto
vaciando la mañana

Recuerdas
veíamos a los niños ciegos
buscar chocolates en el cementerio
y dos veces me quedé en tus ojos
mirando el río que arrastraba
el pueblo que quisimos
la torre de la iglesia se atascaba entre dos rocas
y eran dos los besos que borraban tu ventana.

Luis Márquez Prado.

JAIME SAÚL RODRÍGUEZ canta el Yaraví TRIGUEÑA.

JAIME SAÚL RODRÍGUEZ está de gira por Europa, acompañado del cantautor y guitarrista Julio Umala Lema. Recorrido musical por las principales ciudades de Europa, que culminará el 22 de junio, lo que impedirá la presencia de Jaime Saúl en nuestra fiesta de San Antonio. Apreciemos la calidad de estos grandes músicos interpretando el yaraví TRIGUEÑA, haciendo clic en el siguiente link:

http://www.youtube.com/watch?v=7STVgP2s4wo

Poema: Quizá éste sea mi sitio.

Quizá este sea mi sitio
el lugar tan esperado, pensaba,
entonces te vi a mi lado:
cortabas la luz de la mañana
y en mis manos dibujabas
el camino blanco y el río.
No es bueno que estés solo, me dijiste,
tarde o temprano habrás llegado
entonces sangrará tu herida
y tu senda quedará escrita,
si estiras la mano y te sumerjes en el río
podrás cambiar tu canto
y hacer tuya la mañana,
el pueblo que esperabas
no te va ni te viene
el pueblo que esperabas
tiene un canto en su agonía,
deja tus ojos sobre esa piedra,
así el camino se te hará fácil
y el cuento habrá terminado...;
entonces rompimos la soga que nos ataba
y guardamos la tarde que iba cayendo.

Luis Márquez Prado.

Pullinos en Hi Five. Hacer clic en el link

http://vallyshuo.hi5.com/friend/group/1492914--Gente%2Bde%2BPullo-Peru--front-html

Poema: Si me voy.

Si me voy
durmiendo olas y escaleras
cargando espinas sobre los hombros
rompiendo la tierra en busca de mi sangre
no vayas llorando por las esquinas
ni duermas tus penas
en zaguanes y corredores
antes bien
desata las sombras que aún te guardan
y amamanta al tiempo
con cenizas y tulipanes
ponle a tu puerta trancas y cerrojos
que los vientos no te confundan
que los muertos no te molesten.

Luis Márquez Prado.

Plaza de armas de Pullo. Vista nocturna.

Canciones de Los Sureños: (Hacer clic en el link)

http://www.youtube.com/profile_videos?p=r&user=ruficiento&page=2

Fotos satelitales de Pullo y pueblos vecinos. Hacer clic en el link:

http://picasaweb.google.com/luchinmp/PulloPerFotosSatelitales

Canciones de Mamá Paulina y Los Chullas:

http://es.youtube.com/user/1zerg1

Poema: Romance de la Chamiza.

ROMANCE DE LA CHAMIZA.

A Esther Caycho Márquez.

Montado en caballo blanco
voy llevando mi destino;
señuelo de bella flor,
cómo duele mi camino,
mi lamento es de la mar,
mi pena va por el río;
yo quiero llegar a Pullo
cruzando un campo de trigo.
Ya la tarde va cayendo
como lluvia sin motivo;
oh sol, qué caro se vende
tu fulgor estremecido,
si esta noche no me muero
mañana estaré contigo.
-¿A dónde vaz, don Enrique,
cabalgando tan preciso,
si sólo tierras remotas
se ven, y campos baldíos?
-A mi pueblo amado voy
trazando un nuevo camino,
quiero llegar a la fiesta
de San Antonio bendito.
-Qué fuerza tiene tu afán,
don Enrique, buen amigo,
de seguro que mañana
ya estarás tomando vino.

En la laguna del canto
trota un sueño desleído;
jinetes en sus caballos
juegan haciendo caminos;
las bridas y las espuelas
se comen soles dormidos.
Una luna caminera
se empacaba sin motivo;
las cervezas destapadas
miraban todas al río.

Sol y sombra se hace el Parque:
divertimento y capricho.
La gente aguarda el desfile
y el viento toma sentido,
camaretas y campanas
retumban en sus oídos,
esta noche comeremos
bizcochuelos y maicillos.

Ya llega la cabalgata
con firmeza y señorío,
delante va don Enrique
tan sereno y tan festivo,
esta noche tendrá un sueño
de retamas y eucaliptos.

La tarde va haciendo tiempo
sobre un balcón distraído
y el cielo azul resplandece
hasta ponerse amarillo.

Luis Márquez Prado.

Poema: He llegado tarde.

He llegado tarde
a tu venida temprana
cuando los vientos
ya habían hecho polvo tus cabellos
y los eucaliptos se dormían
en un sueño de palomas.

Luis Márquez Prado.

Pullo: Vista panorámica.

Vista desde Antallani.