No me quites telarañas
si aún fermenta la noche.
No me escondas trinos tristes
ni canciones que me lloren.
No quieras quemar espinas
cercando la sed del monte,
ni quieras coger hormigas
que se embriagan por los bosques
y persiguen calaveras
por plazas y corredores.
Hazme un tríptico que cuente
mi pasiòn entre estertores,
con los sudores del alba
y los revoques de cobre.
Quiero mi voz, hecha sangre,
corriendo tras de tu nombre.
Aferrarme a tu memoria
con raíces de alcanfores,
clavos de cinco pulgadas,
cuchillos y tenedores.
Dame el beso que me debes,
y la campana que escondes
para tenerla en mi pueblo
y que algún día me doble.
Luis Márquez Prado.
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